Поэтический флуд, флирт и.... т.д.

К чему беседы там искать,
Где в бой идут за ратью рать,
Когда в бою схлестнулись рифмы,
Когда слова о милосердии не слышны...

Какие, к чёрту, разговоры о погоде,
Когда по лезвию ножа мы ходим
И точим строчки, словно острые ножи –
И вот уж Муза бедная от страха вся дрожит...

Отбросив в сторону веслеье, пьянку, шутки
Мы строчки наши тащим милой Незабудке

Зачем же ты так Музу напугал?
Зачем дрожать от страха деве милой?
Ты напиши-ка лучше мадригал,
Иль лимерик, иль оду - все ж красивей.

Я не знаю мадригалов и лимерик,
И ямб с хореем мне весьма далек,
И живу я тихо без истерик,
Начиная с рифмы свой денек.

Да тут все просто, как ни говори,
Что мадригал, что, знаешь, лимерик.
Названья разные стихов,
А суть... Все о любви...

О любви так много можно говорить
И в стихах и в прозе..
Но не терпит лиш предательства она
И умирает, словно роза на морозе...


"Я вас любил! Любовь еще быть может...."
Так , кажется, писал поэт.
Любовь до сей поры чего-то может...
А где поэт? Давно поэта нет !!!

Поэт любил довольно продуктивно,
Детей оставил и любовниц целый сонм.
Еще стихи, что учим и храним мы...
Хотелось бы еще писать, как он...

Как ОН писАть легко , уж на слово поверь !
Так пишет Sea Soul , я и Зверь
И ВВП , и Саша и Чингиз ...
Да и другие Schreiben , please !!!

Merci, mon cher. Je suis comprit.
Но скромность мне дороже.
Я это я.. Вот посмотри,
Пишу неплохо тоже.

Snoopy, Незабудка

ПисАть, как тот поэт, я не хочу.
Про скромность вашу - промолчу
К славе так примазаться легко- на диво,
Еще и не одни, а целым коллективом.

Конечно, на хрен нам цветы,
Примазыванье к славе - то себе дороже...
Я - скромен!..Здесь я промолчу...
(заметь, что в основном флужу)
А написать, получше Славы - это сможем.

Вот так слова бывают приняты превратно
Не жду ни славы, ни цветов и ни венца.
Пишу сама, а хорошо или отвратно,
Решать не мне. Но как без образца?
Есть множество талантливых поэтов,
На них равняясь, строим четкий ритм
Неровных строчек, песенных куплетов.
И их мы от души благодарим.

А мы поэтами не рождены
Мы просто вдруг приобщены
Попала Муза просто в душу метко
И вот ... уж похвалою смущены...

Мы памятник себе воздвигнем выше крыши,
И выше тополя, и выше всех столбов,
И я не знаю сам, чего ещё он выше,
Но имя будет он иметь - ЛЮБОВЬ!

Воздвигнем мы не памятник.
Воздвигнем монумент!
Какой же прочный строится
Любовный постамент.

(Церители отдыхают с Байроном, карочи... )

Любовью называют то, чего не понимают,
И ей пытаются воздвигнуть монумент,
Любовь - это ненависть и это разлука...
Кто это поймет, наконец!?