Борис Ладыженский, творчество

Всем чмок!

Вот стих моего Крендельсона.Боря Ладыжанский. Он же - Кузя.

Неординарная личность.Поэт, замечательный человек.
Друг такой, о котором может желать каждый.

Маэстро ледоруб.

... Апрельский пленум по Кремлю носился,
товарищ Сталин выбился из сил,
едва заснул - вдруг Троцкий появился,
для тёти Хаи комнату просил,

а для ее племянника, для Мойши,
просил отрез на новый лапсердак,
пятнадцать метров, если можно – больше...
товарищ Сталин тоже не дурак,

и понял враз: единожды начавшись,
не кончится еврейское нытьё,
проснулся, хмыкнул, с мыслями собравшись,
и написал постановлениё,
и вот, для вразумления нахала,
что слишком нагл, велеречив и груб,
и от него вся Мексика устала,
закуплен и заточен ледоруб,

мы говорим: амиго Судоплатов,
передавайте Сталину привет,
мы сокрушим заезжих ренегатов,
им в Мексике свободной места нет,

и не было, и, смею вас заверить -
не будет, мы сильны, как никогда,
порядочность деньгами не измерить,
не пожалеем своего труда,

и пота трудового, падла Троцкий,
Бронштейн, паскуда, не хватает слов,
оставь себе троцкизм свой идиотский,
и потчуй им каких-нибудь ослов.

Простое пролетарское проклятье
приобретает грозные черты -
ну, если вы имеете понятье,
овеществлённой вековой мечты,

как надоел своей еврейской рожей
ты всем, очками, бородой своей
козлиной, блядь... Иосиф спать не может,
ему ты снишься, ёбаный еврей,

типичное еврейское нахальство,
назойливо-занудливо нудя,
не уважая высшего начальства,
тревожить сон Великого Вождя.
Пронзает сталь еврейский мягкий череп,
очки висят на ухе на одном,
клыки свои напрасно череп щерит,
Рамон бесстрашен, ледоруб с трудом,
скрипит, но извлекается наружу
из середины кости теменной,
ну что, кому теперь ты на хер нужен
с такой-то вот дырявой головой?
В Меркадера карающей деснице
Сверкающий Маэстро Ледоруб,
попробуй только раз ещё присниться,
мертвец, покойник, жмур ты, просто труп -

и всё, понятно, Лейба? Но довольно.
Советской для спокойствия страны
товарищ Сталин может спать спокойно,
и видеть сны, быть может... видеть сны.

11 января 2014

Боря пишет стихи непростые. Молодец.
Я слазила посмотреть, что такое лапсердак - ну, не знала.
А так же заинтересовалась, задала вопрос в поисковике - Сталин матерился?
Яндекс ответил - конечно, но заядлых матерщинников проучивал

Стихи о деревенской прозе, или вечный зов.

Вызревала во поле калина,ивы отражалися в реке.Выходила на берег Маринав стареньком топлесс купальнике.

Выходила, в воду заходила,по колено, глубже – ни ногой.В это время стадо подходилона необходимый водопой,
а без пастуха – какое стадо?
Несмотря на длящийся запой,ведь коров пасти кому-то надо,Пётр шагал, красивый сам собой.
С лошади свалился, вероятно,вот и шёл поэтому пешком,и дошёл до берега, понятно,
и упал, как-будто бы мешком
пыльным наебнули по загривкунашему Петру из-за угла, а всего-то - разглядел Маринку,вот такие, граждане, дела.

Тетивой пронзительно звенящейКупидона послана стрела,ощутил пастух укол горячий,словно как ужалила пчела.
Тёмные, призывно и манящечуть шумят прибрежные кусты,
встал наш Петя, пламенем горящий,и сказал он что-то вроде: Ыыы-ы-ы-ы...
Произнёс не громко, даже тихо,хоть кипела и бурлила кровь.Как ни тихо – пробудилось Лихо,
или, в нашем случае – Любовь.
И на звук Марина обернулась,комара прихлопнув на щеке,и Петру Марина улыбнулась...Облака скользили по реке,поголовье пило,
и напилось,я же про кусты вам сообщал?В тех кустах всё и осуществилось,так сказать, начало всех начал.
Замычали разом все коровы,
ой ты, Петька, наломаешь дров!Прочь, коровы, сброшены покровы,или, в нашем случае – покров.
Ничего не сброшено Мариной,кроме, разве, призрачных трусов.
Под напевы стаи комаринойпроисходит дикая любов.
Петя назван фавном и сатиром,но не понимает этих слов...Вечером Петруху пиздят миром,ловят разбежавшихся коров,

проклинают алкаша-ковбоя,возбуждаясь от нехватки слов...Петя, красно-синий сам собою,воротился под родимый кров,
а Марина в город возвратилась,
в мировой культуры институт,как-то постепенно всё забылось,стало всё, как было - там и тут.
Пастуха простили все, конечно,и нечерноземный наш ковбой,
Петя, триппер вылечил успешноИ живёт, счастливый сам собой.


28 мая 2013

мама Осгуда, да-да, они. Просто синопсис сериала.

Прямо деревенская идиллия в миниатюре описанная

Ваша тетя
Тала
Смешно написал.
А вот стих мне вчера прислал.
И ещё...
на тебе веселенький стишок

***
Шёл по улице малютка,
Посинел, позеленел, почернел,
Спасать ублюдка,
Вон... упал и захрипел,

голубые закатились
бельмы, пена изо рта
все друзья, конечно, смылись
разбежалась гопота

будто оборотень бьётся…
ни в кого не обернётся,
это не метаморфоза,
это смерть от передоза

29 января 2014

Здорово! С юмором...

Тамара
Мне тоже нравится.
А в Одноклассника в моей музыке есть его песня Му-му. Сам сочинил и сам поёт.

От Борьки сейчас.


***
И. М.
мне ни проза, ни поэзия
не нужны, и слава богу
в литераторы не лезу я
я не лезу – никуда
эй вы, мысли полутрезвые,
побредём своей дорогой,
и осталось-то немного,
дохромаем, ерунда

жизнь, победы, поражения,
и борьба, и наблюдение,
неподвижность и движение,
праздник мира и труда
или праздность в утешение -
сон, химера, наваждение,

только слёзы, к сожалению -
это кровь, а не вода.



Возьму хотя бы капли промывающие глаза.Соплей нет.


13 января 2014

Это Борюсендель прозу писал. Одно из...


…Круглосуточная вокзальная суета облегчает похоронное настроение одинокого отъезда. Все-таки, смерть – это тишина, а здесь гудки, лязганье, крики, сигналы, отправляется с первого пути… Ты не один, все едут, нумерация вагонов, бегом, бегом, на миру и смерть красна, и отъезд не так страшен… Не пытайся объяснять проводнику, что такое разлука, он всю жизнь в дороге, работа как работа…Харон – тоже на службе. В вагоне множество мелких милосердных дел – постель, соседи-попутчики, чай… Познакомимся, вместе ехать долго…Очень приятно, вежливость помогает жить и не сойти с ума... Отправление уже объявлено, вот и всё. Перрон качнулся, поплыл…
Равнодушно, мертвыми глазами я смотрел, как разгоняясь по дороге в прошлое уносятся люди, дома, деревья, столбы, переживания, мысли, чувства… Начиналась новая жизнь, всего лишь новая жизнь, которая закончится новой смертью.

Боря Ладыжанский
Возвращение.
памяти В. Ч.
Когда я умру, я вернусь в город моего детства. Я точно знаю, потому что больше мне некуда возвращаться. Это маленький город в южносибирской степи, промышленный гигант, тяжмаш, молоко, зерно, тополя, клены, ивы, река, стадион, сирень, площадь, Ленин на площади, вокзал. С этого вокзала я уехал навсегда, как только представилась такая возможность. Когда я умру, я вернусь на этот вокзал, если мне позволят. Я заранее выйду в тамбур, закурю. Будет вечер, поезда всегда приходят вечером. Меня будут встречать, конечно, меня будут встречать. И мы поедем... нет, лучше пойдем пешком - домой. Будет лето, я не говорил... конец июня. Самые долгие дни, самые светлые вечера, когда никто не сидит по домам. Мы пойдем по вокзальной улице, никуда не сворачивая, по дороге мы встретим знакомых, не друзей, просто – приятелей… Приехал?- спросят. Я улыбнусь, отвечу… Идти недалеко… Мы дойдем скоро до поворота направо, единственного поворота, под тополями, тихо, пух лежит - не шелохнется…Вот наш дом, мы уже пришли. Купим чего-нибудь по дороге, магазин еще открыт, хлеб, чай, сахар... торт, наверное, не помешает. Стемнеет, мы будем пить чай с тортом, окна открыты, свет внутри и темнота снаружи. Потом ляжем спать, я ведь устану с дороги. Засыпая, я буду думать, как утром пойду в гости к моему деду. Мы пойдем с моим сыном, они познакомятся, наконец…. Надо же деду показать правнука. Они оба хорошие парни, подружатся. Мы будем ходить в гости целую неделю, я ведь так долго был в отъезде. Мы увидим всех. И Володя тоже пусть живет на своей улице, мы к нему зайдем, обязательно зайдем. У него, наверное, есть дети, мой сын будет дружить с ними. Пусть все кто уехал или умер будут в городе. Мы будем встречаться и здороваться на улице, что с того что уехал или умер, мало ли неприятностей случается в жизни. Здороваться – необходимо… Когда она встретит меня на вокзале, она улыбнется и обнимет меня. На ней будет льняное платье, которое она сшила, она мне очень нравилась в этом платье. Мы с ней пойдем по улице, она будет рядом, и никогда меня не разлюбит, и я никогда ничем её не обижу. Мы вернемся домой, и всегда будем вместе. Когда я умру, я приеду в город моего детства, если мне позволят, потому что больше мне возвращаться некуда.
4 февраля 2011 года

Ёжик.

И. М.

Коты сидели молча, группой, в почтительном отдалении, ждали, пока он закончит есть, подходить боялись.
Ёжик ел не спеша, изредка отфыркиваясь, коты слегка вздрагивали, но с места не трогались.
Возможно, им хотелось бы заявить о своих правах, ведь ёжик ел кошачью еду, сухарики, по вечерам какие-то женщины выносили и рассыпали корм для котов, каждый вечер… посреди нового города был старый сквер, уцелевший кусочек чьего-то, по-видимому, большого сада, несколько гранатовых деревьев, огороженных крупными валунами. Коты жили в захламлённом бомбоубежище, а ёжик, наверное, жил в норе под валуном.
В сумерки, в запахе цветов и пыльной земли, мы возвращались домой, и целую весну видели ёжика на валуне, котов полукругом, гранатовый сад.
Летом деревья выкорчевали, валуны экскаватор погрузил в самосвал, бульдозер выровнял площадку, землю покрыли свежим черным асфальтом.
В центре города очень трудно парковаться.



20 мая 2012 года.

Я пока скидываю сюда,потому что знаю,что здесь сохранится.

Продолжение Ёжика.

***


Как плотина Асуанская
Широка была душа.
Где ты, молодость цыганская,
Где портвейн и анаша,

Где ты, горькая стрелецкая,
На газете колбаса...
Эх ты, удаль молодецкая,
Ой ты, девичья краса.

Пролетело время-времечко,
Пробежало да прошло,
Но упало в землю семечко -
И гляди ты, проросло,

И не только, даже выросло,
Улыбаюсь как дурак.
Всё же, знаете, из вымысла...
Не репейник, и не мак,

А вполне себе пригожее
Прямо деревце растёт,
И чечётка, птичка божия,
С нижней веточки поёт

И смотрю – глазам не верится,
Я от счастья сам не свой -
Ёжик мой сидит под деревцем,
Круглый, маленький, живой!

Не напрасно я с любовью
Жил, надеялся и ждал,
И не потом, и не кровью,
И не водкой поливал,

А сомнения без тени,
Потому что угадал,
Это вот моё растение
Я слезами поливал,

Пусть растёт оно огромное,
То ли ясень, то ли клён,
Чтоб не стыдно было, родные,
Мне повеситься на нём.
Июнь 2012

Мне оч понравилось то, что посвящено И.М. И про ёжика...
проза очень, очень хороша и жизненна. Он вправду чувствующий человек.
Хорошо бы пришел к нам. Если ему можется прийти.

Это верно, здесь - сохранится.