Борис Ладыженский, творчество

мама Осгуда, спасибо! Про Ежика - очаровательно просто!

Очень талантливый человек.

***

продираясь сквозь тьму
от запоя к запою,
как-то, сам не пойму,
оставаясь собою,

не полезен я был,
но был честен и верен
никого не убил,
одинок и растерян

я любил, как умел,
и умел я немало,
пусть - не много успел,
но схожу с пьедестала

и умру в нищете,
как поэту пристало,
улыбаясь устало
вам, братки во Христе.


8 января 2014

***
Вялотекущее время на вкус не слиш
ком отличается от осетинской водки -
та же сивуха и гадость... а ты молчишь,
слышно движение тока в электропроводке,
поступью Командора проходит мышь.

падает пепел, обвал сотрясает пол
что – то – там – в - пищеводе клубится дымом
и – ни туда, ни сюда... опустевший стол
кажется в перспективе необозримым,
вечную боль оставляет лёгкий укол.

5 февраля 2013

***
Ничто не предвещало ничего.
Всё то же солнце двигалось по небу,
тому же небу, в том же направлении,
к закату от востока. Те же птицы
взлетали и садились, привлекая
внимание котов, всё тех же самых.
Всё тот же мальчик по двору носился,
и та же бабка сумрачно курила
всё ту же сигарету, тот же дым
стелился, тот же пепел опадал
на мятые колени, энтропия
всё так же возрастала, приближая
конец вселенной.
Я не тороплюсь,
чего и всем желаю, торопиться
нам некуда, поверьте, господа.
Ничто не предвещает ничего -
и слава богу. Пусть не предвещает.

12 мая 2013

Улыбаюсь устало
Боря Ладыжанский
***
Улыбаюсь устало,
стёрты грима следы.
Всё, чего не хватало –
настоящей беды.
И всего-то, не так ли?
На, держи... получай.
Не последнюю каплю,
а ведром, через край,
окатило...
не жалуйся.
Понимаешь ли ты -
не хватало лишь
малости.
Настоящей беды.
10 февраля 2014

Весна на родине героя
Боря Ладыжанский
Весна на родине героя (сон).
В окно выглядывая робко,
да что за чёрт, себе под нос
ворчит угрюмый полукровка,
ну и весна, такой мороз...
Пока болтал я сам с собой -
произошла со внешним миром
метаморфоза, кирасиром
врубилось солнце
в пеший строй
унылых зимних инвалидов...
Последний воин, снеговик,
сопротивляется для вида,
но скособочился, поник...
Воспоминанья не оставив,
о стуже, о зиме и снеге,
он испаряется и тает,
тепло и свет
в высоком небе...
Взамен утоптанного снега -
ручьи, озёра и моря,
ни для ходьбы, и ни для бега
не подходящие, но зря
не тратя времени - глубокий
вдох, не стучи о стену лбом.
Что кинул ты в стране далёкой,
чего хотел в краю родном
найти,
так было, есть, и будет
всегда, такая здесь погода,
земля... начальники и люди
не спорят
с матушкой-природой...
Перебивая сам себя,
а может - и того похуже,
ругаясь матом, но любя -
я перепрыгиваю лужи,
уже стемнело,
одинокий,
спешу в заветный магазин,
ассортимент там неширокий
дешёвых, но креплёных вин,
там сигареты,
и на страже,
то ли Марина, то ли Света,
считает редкие продажи,
мурлычет песенку про лето...
я покупаю сигареты,
ноль семь креплёного вина,
прости... пойду я
(всё же – Света),
моя весна – прошла весна,
и мой апрель
мне только снится,
и снятся мне родные лица,
и оживают мертвецы,
и снится небо голубое,
живой залитое водою,
и там, смотри, на ветке двое –
мои скворцы.

7 февраля 2014

вялотекущее время- точные ощущения передал
помню и у себя такое, когда я болела

Спасибо! Хорошие стихи... Это.....душа босиком...

А это вообще здорово! тема своего "Моего пути"...

Точно Тома сказала.. душа босиком

Боря Ладыжанский
Мумия. Песня о Ленине.

Стоит ли Мавзолей на Красной Площади,
лежит в нём Ленин, или не лежит -
мне наплевать, ей-богу, даже проще:
мне всё равно, татарин, или жид,
еврей, точнее, или немец, даже
мне все равно, чуваш он, иль мордва,
шпион ли, сифилитик ли, на страже
стоит ли караул, стоит Москва,
или уже куда-то... убежала,
мои бы вам заботы, господа...
Подвеска вот опять задребезжала...
а, впрочем, это тоже ерунда.
Мои печали о суетном мире
я позабыл в оставленной квартире.

Вот Мавзолей. Под мраморные своды
нас пропускает строгий часовой,
все мумии зависят от погоды,
температуры, влажности, собой
они вполне, как видим, безобидны,
зачем же часовому автомат...
При жизни был такой мужчина видный
Ильич, косая сажень, волосат
и грозен, смел, наворотил когда-то
делов... а вот не верится, смотри,
такой сморчок... ну ладно бы, мордатый,
амбал, а тут? Да плюнь - и разотри.
Никто не ожидал, вы мне поверьте,
Такой метаморфозы – после смерти.

Мы все живём, товарищи-ребята,
до смерти, до - пока мы не умрём.
Товарищ Ленин, говорят, когда-то
был волжским бурлаком, богатырём,
И в одиночку, полные кефали,
к себе в Ульяновск баржи приводил,
Из Астрахани, что – не ожидали?..
Неделю из пивной не выходил.
Бывало, все биндюжники рыдают,
Володя, уходи, ты всех достал…
Он – цыть! И все под стол, а он читает
На голоса из книжки «Капитал»...

Никто не ходит нынче в Мавзолей.
Большевиков, увы, осталось мало,
а раньше, что творилось, что бывало,
не видел – не поверишь, хоть убей.
Мощам приходят люди поклониться,
детишек на ручонках волокут.
Рубли срубает Древняя Столица
с приезжих (жрать-то надо), и дерут
наследники Пожарского и Минина
за пирожки с кошачьей требухой...
Паломников-то видимо-невидимо,
соблазн обогащения, такой...
соблазн, о да... соблазн неодолимый,
скажу я, подмигнув читателю.
Я, в общем-то, мужчина незлобливый,
но я столицу тоже не люблю...
За что ее любить? Скажите сами...
Заладили: масква, масква, масква,
А вот у нас на родине, в Рязани,
там... тоже, те же рожи, эх, Москва...
Эх, Третий Рим, четвёртый Улан-Батор,
Пётр Первый, речка, девушка, весло...
Уже ползёт угрюмый экскаватор,
сидит за рычагами... занесло.
Так далеко заглядывать не будем,
а возвратимся к мумиям и людям.
Представьте: ослепительный застой.
Всем – хорошо. И черни – и начальству.
Немного недовольных, ну – не с той
ноги вставать привыкли, да сызмальства,
мы место им отводим, без поспешности -
в границах статистической погрешности.
Ворует героически страна.
Воруют – все! На танцах вы слыхали...
Теперь у нас иные времена,
знамёна, флаги, ордена, медали.
В тяжёлом оцинкованном гробу
Мы получили новую судьбу.

Ну а тогда... Ильич авторитетом
заслуженным в народе обладал,
и пользовался, и когда поэт там
один ему убраться предлагал
хотя бы с денег – тут же был без денег,
без шляпы и штанов смельчак-поэт
уволен навсегда, совок и веник
пожизненно, и даже партбилет,
а он сопротивлялся, отобрали,
и на прощание по шее дали.

Идеология, недолгий сон.
Спокойный сон несытого младенца,
лишь кажущийся крепким.
Царский трон
такие стал выкидывать коленца,
что рухнул Генеральный Секретарь,
но сел, пониже, правда – Новый Царь.
Кому-то очевидно лучше стало
с тех пор, а остальных – в металлолом.
Стоят у Мавзолея либералы
с заточенным осиновым колом,
А он, Ильич… такой малоподвижный,
Британского Музея пациент,
Вполне неизлечимый... а гляди ж ты
при галстучке… Юдашкина клиент,
Ильич...
еврей, китаец, или даже,
Мне всё равно, казах или узбек,
И много ли при нём дворцовой стражи,
Он – маленький умерший человек.
Чего, кого он олицетворяет,
Досадно, угораздило его...
Лежит – и ничего не вытворяет,
Ну то есть – абсолютно ничего.
Непросто всё, товарищи, непросто.
И у господ непросто, господа.
Всех мучат от рожденья до погоста
проблемы бюста, задницы и роста,
эрекции, либидо, холокоста,
и денег. Остальное – ерунда.


январь 2014

Боря Ладыжанский
Попытка трагедии.

1
В саду поспели вишни, сливы, груши -
Был дядя Ваня лучший садовод.
Но было бы для лучшего бы лучше
не увлекаться слишком в этот год,
обильный, урожайный... но увлёкся
наш Ваня, и на этом погорел,
и даже больше, извините – спёкся,
и жизни садоводческой предел
положен роковым был увлеченьем,
как сказано повыше, садовод
убит был страстью к личной гигиене
и тёте Груне, вместе с нею, вот...

2
Гулять под вечер хулиганы вышли,
ну а на деле – сливы воровать,
а также груши, яблоки и вишни.
Само-собой, не следует зевать,
когда само собою лезет в руки,
кошёлки... эй ты, Федька, не кричи!
Колхозный рынок, знают все ворюги,
товар берёт – ты только подтащи.
Подпёрли дверь поленом, чтоб не вышел
попысать дядя Ваня невзначай
и не создал помехи в сборе вишен,
а значит, самогон прости-прощай,
оно кому-то надо? Нет, не надо.
Предосторожность вряд ли повредит.
Экспроприация кулаческого сада
завершена. Григорий, паразит,
ругался, всё ругался, вот придурок...
Швырнул бычок в солому, а горит
солома... тлеет брошенный окурок,
и вспыхивает, чисто – динамит...