Борис Ладыженский, творчество

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский

***
Не решивший ничего запой,
не последний, но очередной
завершился. Утро, борода
титанического требует труда
при сбривании.
Уничтожив клочья бороды,
я разглядываю прошлого следы:
синяки и шишки, алкогольный грим,
лишь в запойном состоянии моим
пребыванием

объяснимый, при определён
ной фантазии.
Ничем не обделён
при рождении,
я, как видно, ухитрился растерять
всё, что выдали отец и мать.
Наваждение…
Много разницы, однако, между тем,
кем я был – и кем я стал
ну же, кем?
(или стану в скором времени)

привидением.



19 августа 2012

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский


Сентябрь.

Тане Люкшиной


На улице сентябрь, любовь моя
Залито небо синей акварелью,
И воздух не спеша перетекает,
Ленивой лапой трогает листву,
За вечер пожелтевшую. Деревья,
Дворы и крыши утонули в небе,
На землю опустившемся, покой…
Окончен суматошный летний бег,
Лежит во прахе ласковый июнь,
Гниёт июль… нелепый месяц август,
Прощаясь, что-то матом прокричал
И сгинул. Астматическое лето
Скидав улыбки наспех в чемодан,
И шлёпанцы роняя то и дело,
Спешит на поезд. Проводник сердитый
Свистит и машет, и состав отходит.
Грустит вокзал, тускнеют фонари,
Фасады чёрной копотью покрыты,
Хоть паровозов нет уже давно,
Но копоть – это призрак паровоза,
И пар – его бессмертная душа

На улице сентябрь, любовь моя
Уже сентябрь. Зима не за горами.
Пустая, чёрно-белая зима...
Чудовища дыханье ледяное
Погасит разноцветные огни,
Все наши краски, запахи и звуки
Исчезнут, растворятся в пустоте,
Склонённый -
уважительным поклоном
Я провожаю обречённый мир.




сентябрь 2011

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский


***

Очи черные
Зубы белые
Ушки челка и
Загорелые
ручки, плечики
ножки, спиночка
Что за девочка,
Ах, картиночка
Бельмы мутные
Зубы желтые
Баба жуткая
Пережеванная
Жизнью грубою
Переварена
Смертью глупою
Передарена
Алкоголию
На потеху
Ох ты доля, и
Не до смеху
Не живая,
а полумертвая
Не вставая
сосёт четвертую
за четвертою
будет пятая,
пропитАя
а не распятая,
запятая,
и так – до точки
пролетают
деньки и ночки.

25 сентября 2011

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский



***

обломками вчерашних облаков
завалено сегодняшнее небо
но завтрашнее солнце растолкав
локтями расцарапанными в кровь
стропила искалеченные рамы
осколки черепицы пробивает
горячей краснорыжей головой
лежащий косо уцелевший свод
разрушенного за ночь мирозданья

и мертвый оживает


Август 2012

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский




***
Когда б имел – но не имею
я ни того, и ни сего,
Как пострадавший за идею
свободы духа моего
Ничем не отличимый внешне
от рядового алкаша,
Я человек другой, конечно,
Во мне свободная душа.
Поэтому, когда я, скажем,
Перебираю, как большой -
То я сливаюсь не с пейзажем,
А со своею же душой.
Порой, прекрасна и печальна,
Душа пылает и горит,
A пламя - нематериально,
Не греет – но и не коптит...

Не княжу, и не володею,
И не желаю ни хрена.
Лежу, страдаю за идею -
Пускай повесится жена.


20 августа 2011 г.

[мама Осгуда]

Не молчите, друзья,
Вы скажите хоть слово
Мне без слова нельзя,
Буду снова и снова
Рифмовать я слова
Фантазёру и нытику
так нужна похвала...
Но - согласен на критику

[мама Осгуда]

старое нашел, не присылал вроде

Боря Ладыжанский



Пиросмани. ( циническое )

Памяти поэта Вознесенского.

Что знаете вы Пиросмани о?
Что покупал он розы миллио
Нами, хлебал вино, вино, вино,
И малевал какое-то говно.

Он всё имел – и домик, и холсты.
С самим градоначальником - на «ты»,
Но вдруг, в закатных сумерках грустя,
Узрел шалавы местной прелестя.

И кончился покой, покой исчез.
Художник наш не спит, не пьёт, не ест,
всё думает: а как бы мне бы вот
сорвать, как говорится, нежный плод?

Подкатывал и этак к ней, и так -
она же ноль внимания. Мудак,
как распоследний валенок, берёт
И краски, и холсты - и продаёт.

И дом, его где мамка родила,
такие вот, сограждане, дела,
И папины последние носки,
совсем рехнулся парень от тоски.

Всё потому, что как-то ей сказал:
- Вы, милая, почти что идеал,
имею я и домик, и холсты…
Проследуем, пожалуйста, в кусты?

Она лишь рассмеялася в ответ:
- Для маляров сегодня скидок нет,
Насрать на краски, домик и холсты.
А ты, гундосый, мне купи цветы,

Которые – актриса! – я люблю,
Не те, что три десятка по рублю,
А розы, ну, к примеру – миллион,
И приходи. И не забудь гондон.

[мама Осгуда]

И видит Пиросмани: идеал,
Что он воображеньем рисовал,
Не идеал, а глупая овца,
И не достоин брачного венца,

Однако, он - из гордости, герой,
Хотя и так имел карман с дырой,
Все розы по республике скупил,
И у крыльца шалавы навалил

Их кучу. Тихо в двери постучал,
Пока она зевала, помолчал,
Потом сказал: вот розы, подавись.
А я не прикоснусь к тебе ни в жись.

Сказал – да и пошёл себе в кино.
Или в трактир. Не всё ли нам равно.
Когда разочарует идеал -
Понятно, сильно он переживал.



13 сентября 2012

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский


И.Б.

***

Зацвела полынь,
горькая печаль

жёлтая пыльца на руке моей.

Нету ничего – а чего-то жаль,

поумнее бы, да помедленней…



Зависелся я на моём кресте,

и ни жизни мне, и ни смерти мне,

где же вы мои, вязну в пустоте,

небу я шепчу, Солнцу и Луне,



где же вы мои, недруги-друзья,

жизнь качается, спотыкается…

Некуда идти – и назад нельзя,

а душа болит, сердце мается.



Шевелю рукой – нет её, руки.

Вот же дураки, вам-то что за блажь…

Вытряхни карман, горе-пятаки,

бедному отдашь, нищему подашь.



Я несуществующая беда,

я никто, ничто, никогда, нигде.

Больше никогда – вот же ерунда,

растворись вода в огненной беде.



Не бесчувственный, а бессмысленный,

а слова мои – все последние,

не родня вы мне, думы, мысли-то.

Самозванцы мы, не наследники.



Мой упёрся крест в небо головой,

посмотрю вокруг, что увижу я…

скатертью земля с вышитой канвой,

всё вам расскажу – если выживу.





3 мая 2015

[мама Осгуда]

смеюсь... Танюха, смотри в старой тетрадке нашел:

Ни животных, ни растительных
Не хватает мне белков -
Потому я восхитительно,
Вдохновенно бестолков.

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский


***

ах, как скучно погибать под поездом,
Мендельсона бронхами свистя
поезд вряд ли даже остановится,
о судьбе разрезанной грустя

у стальных машин – закон железный,
мчатся, удивительные, вдаль
чьей-то жизни, полубесполезной,
им совсем, ни капельки не жаль

или жаль... ни в чём я не уверен
сомневаюсь, ты меня прости
вот – лежу, раскидан и растерян
по обеим сторонам пути

нет, не остановится машина
видимо, не нужен, я пойму
полупережёванный мужчина
никому

улыбаюсь черепом печально
по привычке лёгкими дышу,
пыльными кишками на прощанье
помашу.

7 декабря 2012

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский

08.02.04


Что с того, что собирались, планировали и обсуждали. Что с того, что
известен заранее пол, даже день рожденья – назначен заранее... Жену
отвезли в роддом. Время остановилось. Часы скрипели и стояли, время
застряло внутри, часы не могли провернуть его между шестерен. Вечер
настал сам собой, без помощи времени. Зима, знаете… Стемнеет, а вот
рассветёт ли... Телефон умер. Ожидание убило его. Он лежал передо мной
на столе гигантским тараканьим трупом. Из него торчала антенна. Вот,
думал я, в него воткнули антенну – и конечно он сдох... Мы купили его
уже мертвым…Но он же работал…Значит, он сдох уже у нас... Мы его плохо
кормили… И тут он воскрес! Закричал, завопил не своим телефоньим
голосом, и не успел я вцепиться в него, а уже знал... Знал, чей это
крик,чей голос я слышу, чей голос долетел до меня, это Борька, Борька
заорал первый раз в жизни, заорал, значит - вдохнул, заорал, значит –
выдохнул!.. Заорал – значит, живой!..
Часы поехали дальше. Головой к
плечу прижатый телефон, внятно бормоча, поздравлял меня с рождением
сына… Ну что это за новости, думал я, глядя на свои вяло дрожащие руки.
Сын, три пятьсот, здоровый, черноглазый, черноволосый… Мальчишка... Тоже мне новости, думал я, иначе просто
быть не могло.

[мама Осгуда]

...я молча головой киваю,
да, идиот я, к сожалению...
но - никого не убиваю,
поверьте, вовсе не из лени...

[мама Осгуда]

Боря Ладыжанский

Светлый путь.

Эх, нога моя хромая
Не даётся мне прямая
Я канаю по кривой
Огорчается конвой
Не кручинься, вологодский
Мир – он круглый, а не плоский
Так сказать, сферический
Наш мирок физический,
Так сказать, материальный...
Он пускай не идеальный -
Ничего себе вполне…
Это мы сидим в говне
По прямой попёрли, дурни
Эх, парнишка я культурный,
Даже – интеллектуал,
Лобачевского читал,
Понял - и давно и прочно,
Что от точки и до точки
Не добраться по прямой…
Добровольно я хромой
По прямой шагают строем,
Молча, в ногу, под конвоем.
Путь ваш светлый и прямой,
Жаль – кончается тюрьмой
На моей хромой ноге
Я, спасибо – по дуге…
Но на воле, с песней вольной,
Не зэка – и не конвойный.

8 апреля 2015

[Ваша тетя]

Вот и продолжение.
Привет ему от нас, читателей.