Борис Ладыженский, творчество

Всем чмок!

Вот стих моего Крендельсона.Боря Ладыжанский. Он же - Кузя.

Неординарная личность.Поэт, замечательный человек.
Друг такой, о котором может желать каждый.

Маэстро ледоруб.

... Апрельский пленум по Кремлю носился,
товарищ Сталин выбился из сил,
едва заснул - вдруг Троцкий появился,
для тёти Хаи комнату просил,

а для ее племянника, для Мойши,
просил отрез на новый лапсердак,
пятнадцать метров, если можно – больше...
товарищ Сталин тоже не дурак,

и понял враз: единожды начавшись,
не кончится еврейское нытьё,
проснулся, хмыкнул, с мыслями собравшись,
и написал постановлениё,
и вот, для вразумления нахала,
что слишком нагл, велеречив и груб,
и от него вся Мексика устала,
закуплен и заточен ледоруб,

мы говорим: амиго Судоплатов,
передавайте Сталину привет,
мы сокрушим заезжих ренегатов,
им в Мексике свободной места нет,

и не было, и, смею вас заверить -
не будет, мы сильны, как никогда,
порядочность деньгами не измерить,
не пожалеем своего труда,

и пота трудового, падла Троцкий,
Бронштейн, паскуда, не хватает слов,
оставь себе троцкизм свой идиотский,
и потчуй им каких-нибудь ослов.

Простое пролетарское проклятье
приобретает грозные черты -
ну, если вы имеете понятье,
овеществлённой вековой мечты,

как надоел своей еврейской рожей
ты всем, очками, бородой своей
козлиной, блядь... Иосиф спать не может,
ему ты снишься, ёбаный еврей,

типичное еврейское нахальство,
назойливо-занудливо нудя,
не уважая высшего начальства,
тревожить сон Великого Вождя.
Пронзает сталь еврейский мягкий череп,
очки висят на ухе на одном,
клыки свои напрасно череп щерит,
Рамон бесстрашен, ледоруб с трудом,
скрипит, но извлекается наружу
из середины кости теменной,
ну что, кому теперь ты на хер нужен
с такой-то вот дырявой головой?
В Меркадера карающей деснице
Сверкающий Маэстро Ледоруб,
попробуй только раз ещё присниться,
мертвец, покойник, жмур ты, просто труп -

и всё, понятно, Лейба? Но довольно.
Советской для спокойствия страны
товарищ Сталин может спать спокойно,
и видеть сны, быть может... видеть сны.

11 января 2014

Боря пишет стихи непростые. Молодец.
Я слазила посмотреть, что такое лапсердак - ну, не знала.
А так же заинтересовалась, задала вопрос в поисковике - Сталин матерился?
Яндекс ответил - конечно, но заядлых матерщинников проучивал

Стихи о деревенской прозе, или вечный зов.

Вызревала во поле калина,ивы отражалися в реке.Выходила на берег Маринав стареньком топлесс купальнике.

Выходила, в воду заходила,по колено, глубже – ни ногой.В это время стадо подходилона необходимый водопой,
а без пастуха – какое стадо?
Несмотря на длящийся запой,ведь коров пасти кому-то надо,Пётр шагал, красивый сам собой.
С лошади свалился, вероятно,вот и шёл поэтому пешком,и дошёл до берега, понятно,
и упал, как-будто бы мешком
пыльным наебнули по загривкунашему Петру из-за угла, а всего-то - разглядел Маринку,вот такие, граждане, дела.

Тетивой пронзительно звенящейКупидона послана стрела,ощутил пастух укол горячий,словно как ужалила пчела.
Тёмные, призывно и манящечуть шумят прибрежные кусты,
встал наш Петя, пламенем горящий,и сказал он что-то вроде: Ыыы-ы-ы-ы...
Произнёс не громко, даже тихо,хоть кипела и бурлила кровь.Как ни тихо – пробудилось Лихо,
или, в нашем случае – Любовь.
И на звук Марина обернулась,комара прихлопнув на щеке,и Петру Марина улыбнулась...Облака скользили по реке,поголовье пило,
и напилось,я же про кусты вам сообщал?В тех кустах всё и осуществилось,так сказать, начало всех начал.
Замычали разом все коровы,
ой ты, Петька, наломаешь дров!Прочь, коровы, сброшены покровы,или, в нашем случае – покров.
Ничего не сброшено Мариной,кроме, разве, призрачных трусов.
Под напевы стаи комаринойпроисходит дикая любов.
Петя назван фавном и сатиром,но не понимает этих слов...Вечером Петруху пиздят миром,ловят разбежавшихся коров,

проклинают алкаша-ковбоя,возбуждаясь от нехватки слов...Петя, красно-синий сам собою,воротился под родимый кров,
а Марина в город возвратилась,
в мировой культуры институт,как-то постепенно всё забылось,стало всё, как было - там и тут.
Пастуха простили все, конечно,и нечерноземный наш ковбой,
Петя, триппер вылечил успешноИ живёт, счастливый сам собой.


28 мая 2013

мама Осгуда, да-да, они. Просто синопсис сериала.

Прямо деревенская идиллия в миниатюре описанная

Ваша тетя
Тала
Смешно написал.
А вот стих мне вчера прислал.
И ещё...
на тебе веселенький стишок

***
Шёл по улице малютка,
Посинел, позеленел, почернел,
Спасать ублюдка,
Вон... упал и захрипел,

голубые закатились
бельмы, пена изо рта
все друзья, конечно, смылись
разбежалась гопота

будто оборотень бьётся…
ни в кого не обернётся,
это не метаморфоза,
это смерть от передоза

29 января 2014

Здорово! С юмором...

Тамара
Мне тоже нравится.
А в Одноклассника в моей музыке есть его песня Му-му. Сам сочинил и сам поёт.

От Борьки сейчас.


***
И. М.
мне ни проза, ни поэзия
не нужны, и слава богу
в литераторы не лезу я
я не лезу – никуда
эй вы, мысли полутрезвые,
побредём своей дорогой,
и осталось-то немного,
дохромаем, ерунда

жизнь, победы, поражения,
и борьба, и наблюдение,
неподвижность и движение,
праздник мира и труда
или праздность в утешение -
сон, химера, наваждение,

только слёзы, к сожалению -
это кровь, а не вода.



Возьму хотя бы капли промывающие глаза.Соплей нет.


13 января 2014

Это Борюсендель прозу писал. Одно из...


…Круглосуточная вокзальная суета облегчает похоронное настроение одинокого отъезда. Все-таки, смерть – это тишина, а здесь гудки, лязганье, крики, сигналы, отправляется с первого пути… Ты не один, все едут, нумерация вагонов, бегом, бегом, на миру и смерть красна, и отъезд не так страшен… Не пытайся объяснять проводнику, что такое разлука, он всю жизнь в дороге, работа как работа…Харон – тоже на службе. В вагоне множество мелких милосердных дел – постель, соседи-попутчики, чай… Познакомимся, вместе ехать долго…Очень приятно, вежливость помогает жить и не сойти с ума... Отправление уже объявлено, вот и всё. Перрон качнулся, поплыл…
Равнодушно, мертвыми глазами я смотрел, как разгоняясь по дороге в прошлое уносятся люди, дома, деревья, столбы, переживания, мысли, чувства… Начиналась новая жизнь, всего лишь новая жизнь, которая закончится новой смертью.

Боря Ладыжанский
Возвращение.
памяти В. Ч.
Когда я умру, я вернусь в город моего детства. Я точно знаю, потому что больше мне некуда возвращаться. Это маленький город в южносибирской степи, промышленный гигант, тяжмаш, молоко, зерно, тополя, клены, ивы, река, стадион, сирень, площадь, Ленин на площади, вокзал. С этого вокзала я уехал навсегда, как только представилась такая возможность. Когда я умру, я вернусь на этот вокзал, если мне позволят. Я заранее выйду в тамбур, закурю. Будет вечер, поезда всегда приходят вечером. Меня будут встречать, конечно, меня будут встречать. И мы поедем... нет, лучше пойдем пешком - домой. Будет лето, я не говорил... конец июня. Самые долгие дни, самые светлые вечера, когда никто не сидит по домам. Мы пойдем по вокзальной улице, никуда не сворачивая, по дороге мы встретим знакомых, не друзей, просто – приятелей… Приехал?- спросят. Я улыбнусь, отвечу… Идти недалеко… Мы дойдем скоро до поворота направо, единственного поворота, под тополями, тихо, пух лежит - не шелохнется…Вот наш дом, мы уже пришли. Купим чего-нибудь по дороге, магазин еще открыт, хлеб, чай, сахар... торт, наверное, не помешает. Стемнеет, мы будем пить чай с тортом, окна открыты, свет внутри и темнота снаружи. Потом ляжем спать, я ведь устану с дороги. Засыпая, я буду думать, как утром пойду в гости к моему деду. Мы пойдем с моим сыном, они познакомятся, наконец…. Надо же деду показать правнука. Они оба хорошие парни, подружатся. Мы будем ходить в гости целую неделю, я ведь так долго был в отъезде. Мы увидим всех. И Володя тоже пусть живет на своей улице, мы к нему зайдем, обязательно зайдем. У него, наверное, есть дети, мой сын будет дружить с ними. Пусть все кто уехал или умер будут в городе. Мы будем встречаться и здороваться на улице, что с того что уехал или умер, мало ли неприятностей случается в жизни. Здороваться – необходимо… Когда она встретит меня на вокзале, она улыбнется и обнимет меня. На ней будет льняное платье, которое она сшила, она мне очень нравилась в этом платье. Мы с ней пойдем по улице, она будет рядом, и никогда меня не разлюбит, и я никогда ничем её не обижу. Мы вернемся домой, и всегда будем вместе. Когда я умру, я приеду в город моего детства, если мне позволят, потому что больше мне возвращаться некуда.
4 февраля 2011 года

Ёжик.

И. М.

Коты сидели молча, группой, в почтительном отдалении, ждали, пока он закончит есть, подходить боялись.
Ёжик ел не спеша, изредка отфыркиваясь, коты слегка вздрагивали, но с места не трогались.
Возможно, им хотелось бы заявить о своих правах, ведь ёжик ел кошачью еду, сухарики, по вечерам какие-то женщины выносили и рассыпали корм для котов, каждый вечер… посреди нового города был старый сквер, уцелевший кусочек чьего-то, по-видимому, большого сада, несколько гранатовых деревьев, огороженных крупными валунами. Коты жили в захламлённом бомбоубежище, а ёжик, наверное, жил в норе под валуном.
В сумерки, в запахе цветов и пыльной земли, мы возвращались домой, и целую весну видели ёжика на валуне, котов полукругом, гранатовый сад.
Летом деревья выкорчевали, валуны экскаватор погрузил в самосвал, бульдозер выровнял площадку, землю покрыли свежим черным асфальтом.
В центре города очень трудно парковаться.



20 мая 2012 года.

Я пока скидываю сюда,потому что знаю,что здесь сохранится.

Продолжение Ёжика.

***


Как плотина Асуанская
Широка была душа.
Где ты, молодость цыганская,
Где портвейн и анаша,

Где ты, горькая стрелецкая,
На газете колбаса...
Эх ты, удаль молодецкая,
Ой ты, девичья краса.

Пролетело время-времечко,
Пробежало да прошло,
Но упало в землю семечко -
И гляди ты, проросло,

И не только, даже выросло,
Улыбаюсь как дурак.
Всё же, знаете, из вымысла...
Не репейник, и не мак,

А вполне себе пригожее
Прямо деревце растёт,
И чечётка, птичка божия,
С нижней веточки поёт

И смотрю – глазам не верится,
Я от счастья сам не свой -
Ёжик мой сидит под деревцем,
Круглый, маленький, живой!

Не напрасно я с любовью
Жил, надеялся и ждал,
И не потом, и не кровью,
И не водкой поливал,

А сомнения без тени,
Потому что угадал,
Это вот моё растение
Я слезами поливал,

Пусть растёт оно огромное,
То ли ясень, то ли клён,
Чтоб не стыдно было, родные,
Мне повеситься на нём.
Июнь 2012

Мне оч понравилось то, что посвящено И.М. И про ёжика...
проза очень, очень хороша и жизненна. Он вправду чувствующий человек.
Хорошо бы пришел к нам. Если ему можется прийти.

Это верно, здесь - сохранится.

мама Осгуда, спасибо! Про Ежика - очаровательно просто!

Очень талантливый человек.

***

продираясь сквозь тьму
от запоя к запою,
как-то, сам не пойму,
оставаясь собою,

не полезен я был,
но был честен и верен
никого не убил,
одинок и растерян

я любил, как умел,
и умел я немало,
пусть - не много успел,
но схожу с пьедестала

и умру в нищете,
как поэту пристало,
улыбаясь устало
вам, братки во Христе.


8 января 2014

***
Вялотекущее время на вкус не слиш
ком отличается от осетинской водки -
та же сивуха и гадость... а ты молчишь,
слышно движение тока в электропроводке,
поступью Командора проходит мышь.

падает пепел, обвал сотрясает пол
что – то – там – в - пищеводе клубится дымом
и – ни туда, ни сюда... опустевший стол
кажется в перспективе необозримым,
вечную боль оставляет лёгкий укол.

5 февраля 2013

***
Ничто не предвещало ничего.
Всё то же солнце двигалось по небу,
тому же небу, в том же направлении,
к закату от востока. Те же птицы
взлетали и садились, привлекая
внимание котов, всё тех же самых.
Всё тот же мальчик по двору носился,
и та же бабка сумрачно курила
всё ту же сигарету, тот же дым
стелился, тот же пепел опадал
на мятые колени, энтропия
всё так же возрастала, приближая
конец вселенной.
Я не тороплюсь,
чего и всем желаю, торопиться
нам некуда, поверьте, господа.
Ничто не предвещает ничего -
и слава богу. Пусть не предвещает.

12 мая 2013

Улыбаюсь устало
Боря Ладыжанский
***
Улыбаюсь устало,
стёрты грима следы.
Всё, чего не хватало –
настоящей беды.
И всего-то, не так ли?
На, держи... получай.
Не последнюю каплю,
а ведром, через край,
окатило...
не жалуйся.
Понимаешь ли ты -
не хватало лишь
малости.
Настоящей беды.
10 февраля 2014

Весна на родине героя
Боря Ладыжанский
Весна на родине героя (сон).
В окно выглядывая робко,
да что за чёрт, себе под нос
ворчит угрюмый полукровка,
ну и весна, такой мороз...
Пока болтал я сам с собой -
произошла со внешним миром
метаморфоза, кирасиром
врубилось солнце
в пеший строй
унылых зимних инвалидов...
Последний воин, снеговик,
сопротивляется для вида,
но скособочился, поник...
Воспоминанья не оставив,
о стуже, о зиме и снеге,
он испаряется и тает,
тепло и свет
в высоком небе...
Взамен утоптанного снега -
ручьи, озёра и моря,
ни для ходьбы, и ни для бега
не подходящие, но зря
не тратя времени - глубокий
вдох, не стучи о стену лбом.
Что кинул ты в стране далёкой,
чего хотел в краю родном
найти,
так было, есть, и будет
всегда, такая здесь погода,
земля... начальники и люди
не спорят
с матушкой-природой...
Перебивая сам себя,
а может - и того похуже,
ругаясь матом, но любя -
я перепрыгиваю лужи,
уже стемнело,
одинокий,
спешу в заветный магазин,
ассортимент там неширокий
дешёвых, но креплёных вин,
там сигареты,
и на страже,
то ли Марина, то ли Света,
считает редкие продажи,
мурлычет песенку про лето...
я покупаю сигареты,
ноль семь креплёного вина,
прости... пойду я
(всё же – Света),
моя весна – прошла весна,
и мой апрель
мне только снится,
и снятся мне родные лица,
и оживают мертвецы,
и снится небо голубое,
живой залитое водою,
и там, смотри, на ветке двое –
мои скворцы.

7 февраля 2014

вялотекущее время- точные ощущения передал
помню и у себя такое, когда я болела

Спасибо! Хорошие стихи... Это.....душа босиком...

А это вообще здорово! тема своего "Моего пути"...

Точно Тома сказала.. душа босиком

Боря Ладыжанский
Мумия. Песня о Ленине.

Стоит ли Мавзолей на Красной Площади,
лежит в нём Ленин, или не лежит -
мне наплевать, ей-богу, даже проще:
мне всё равно, татарин, или жид,
еврей, точнее, или немец, даже
мне все равно, чуваш он, иль мордва,
шпион ли, сифилитик ли, на страже
стоит ли караул, стоит Москва,
или уже куда-то... убежала,
мои бы вам заботы, господа...
Подвеска вот опять задребезжала...
а, впрочем, это тоже ерунда.
Мои печали о суетном мире
я позабыл в оставленной квартире.

Вот Мавзолей. Под мраморные своды
нас пропускает строгий часовой,
все мумии зависят от погоды,
температуры, влажности, собой
они вполне, как видим, безобидны,
зачем же часовому автомат...
При жизни был такой мужчина видный
Ильич, косая сажень, волосат
и грозен, смел, наворотил когда-то
делов... а вот не верится, смотри,
такой сморчок... ну ладно бы, мордатый,
амбал, а тут? Да плюнь - и разотри.
Никто не ожидал, вы мне поверьте,
Такой метаморфозы – после смерти.

Мы все живём, товарищи-ребята,
до смерти, до - пока мы не умрём.
Товарищ Ленин, говорят, когда-то
был волжским бурлаком, богатырём,
И в одиночку, полные кефали,
к себе в Ульяновск баржи приводил,
Из Астрахани, что – не ожидали?..
Неделю из пивной не выходил.
Бывало, все биндюжники рыдают,
Володя, уходи, ты всех достал…
Он – цыть! И все под стол, а он читает
На голоса из книжки «Капитал»...

Никто не ходит нынче в Мавзолей.
Большевиков, увы, осталось мало,
а раньше, что творилось, что бывало,
не видел – не поверишь, хоть убей.
Мощам приходят люди поклониться,
детишек на ручонках волокут.
Рубли срубает Древняя Столица
с приезжих (жрать-то надо), и дерут
наследники Пожарского и Минина
за пирожки с кошачьей требухой...
Паломников-то видимо-невидимо,
соблазн обогащения, такой...
соблазн, о да... соблазн неодолимый,
скажу я, подмигнув читателю.
Я, в общем-то, мужчина незлобливый,
но я столицу тоже не люблю...
За что ее любить? Скажите сами...
Заладили: масква, масква, масква,
А вот у нас на родине, в Рязани,
там... тоже, те же рожи, эх, Москва...
Эх, Третий Рим, четвёртый Улан-Батор,
Пётр Первый, речка, девушка, весло...
Уже ползёт угрюмый экскаватор,
сидит за рычагами... занесло.
Так далеко заглядывать не будем,
а возвратимся к мумиям и людям.
Представьте: ослепительный застой.
Всем – хорошо. И черни – и начальству.
Немного недовольных, ну – не с той
ноги вставать привыкли, да сызмальства,
мы место им отводим, без поспешности -
в границах статистической погрешности.
Ворует героически страна.
Воруют – все! На танцах вы слыхали...
Теперь у нас иные времена,
знамёна, флаги, ордена, медали.
В тяжёлом оцинкованном гробу
Мы получили новую судьбу.

Ну а тогда... Ильич авторитетом
заслуженным в народе обладал,
и пользовался, и когда поэт там
один ему убраться предлагал
хотя бы с денег – тут же был без денег,
без шляпы и штанов смельчак-поэт
уволен навсегда, совок и веник
пожизненно, и даже партбилет,
а он сопротивлялся, отобрали,
и на прощание по шее дали.

Идеология, недолгий сон.
Спокойный сон несытого младенца,
лишь кажущийся крепким.
Царский трон
такие стал выкидывать коленца,
что рухнул Генеральный Секретарь,
но сел, пониже, правда – Новый Царь.
Кому-то очевидно лучше стало
с тех пор, а остальных – в металлолом.
Стоят у Мавзолея либералы
с заточенным осиновым колом,
А он, Ильич… такой малоподвижный,
Британского Музея пациент,
Вполне неизлечимый... а гляди ж ты
при галстучке… Юдашкина клиент,
Ильич...
еврей, китаец, или даже,
Мне всё равно, казах или узбек,
И много ли при нём дворцовой стражи,
Он – маленький умерший человек.
Чего, кого он олицетворяет,
Досадно, угораздило его...
Лежит – и ничего не вытворяет,
Ну то есть – абсолютно ничего.
Непросто всё, товарищи, непросто.
И у господ непросто, господа.
Всех мучат от рожденья до погоста
проблемы бюста, задницы и роста,
эрекции, либидо, холокоста,
и денег. Остальное – ерунда.


январь 2014

Боря Ладыжанский
Попытка трагедии.

1
В саду поспели вишни, сливы, груши -
Был дядя Ваня лучший садовод.
Но было бы для лучшего бы лучше
не увлекаться слишком в этот год,
обильный, урожайный... но увлёкся
наш Ваня, и на этом погорел,
и даже больше, извините – спёкся,
и жизни садоводческой предел
положен роковым был увлеченьем,
как сказано повыше, садовод
убит был страстью к личной гигиене
и тёте Груне, вместе с нею, вот...

2
Гулять под вечер хулиганы вышли,
ну а на деле – сливы воровать,
а также груши, яблоки и вишни.
Само-собой, не следует зевать,
когда само собою лезет в руки,
кошёлки... эй ты, Федька, не кричи!
Колхозный рынок, знают все ворюги,
товар берёт – ты только подтащи.
Подпёрли дверь поленом, чтоб не вышел
попысать дядя Ваня невзначай
и не создал помехи в сборе вишен,
а значит, самогон прости-прощай,
оно кому-то надо? Нет, не надо.
Предосторожность вряд ли повредит.
Экспроприация кулаческого сада
завершена. Григорий, паразит,
ругался, всё ругался, вот придурок...
Швырнул бычок в солому, а горит
солома... тлеет брошенный окурок,
и вспыхивает, чисто – динамит...

5
Подпёрта дверь берёзовым поленом,
на воздух Ваня рвётся, в дверь биясь
плечом, вторым, коленом, и коленом
вторым, напрасно...
сам же устрашась -
решает автор: нет. Я – не убийца.
Гори огнём имущество, при чём
тут люди? Где же, где же Коломийцев,
топорник? Вот он, вовремя. Плечом,
Точней, ногой - геройски выбивает
Полено, путь свободен, господа!..
На волю Ваню с Груней выпускает,
кругом вода, вода, вода, вода...
Старается брандмейстер Шаймарданов,
Потушен возгорания очаг.
Я, автор, поучать его не стану -
Но столько выпить, водки, натощак...
Ну, в общем, развалил из пушки баню
он водяной. По брёвнам раскатал.
Убыток, разоренье дяде Ване,
Но это – не трагический финал.
И слишком осуждать его не станем,
мы этого брандмейстера.
Пора
прощаться нам, тем более... Устали?..
И я устал, тяжёлая игра....
Забава... Но история-то – вышла.
Из ничего, слова, слова, слова...

Про Ваню дописать – не будет лишним:
Останки бани продал на дрова,
Провёл себе он газ, и вольно дышит.
Возобновил он производство груш,
слив, яблок и, само-собою, вишен...
Ну – и живёт себе. И ходит в душ.





январь 2014

Боря Ладыжанский
Антисемитский плач.


Максиму Шевченко, журналисту.

1
Страданья палестинского народа
Не волновали злобного еврея,
Но приносили удовлетворенье…
И кровь безостановочно лилась
Арабская! Напившись этой крови,
Плясал и веселился иудей
Среди руин, и под его пятой
Хрустели кости мирных земледельцев,
Отцов семейств, под гнётом сионизма
Стенавших от рождения до смерти…
Почтенных старцев – и невинных дев,
Бесстрашных воинов, красавиц волооких,
Младенцев – никого не пощадила
Еврейская безжалостная сталь…
О, о, ООН!!! Куда же смотришь ты?
Доколе это будет продолжаться?
Когда жиды, пардон… израильтяне
Все, наконец, издохнут, как жиды…
Не то хотел сказать, но тем не менее,
С исконно сарацинских уберутся
И пахотных, и залежных земель -
И воздух чище станет, господа…
И заживут свободные арабы,
Как, например, в Ливане иль Египте,
Свободные, счастливые арабы…
Такими они были до того,
Как вероломный Ротшильд, да… барон,
Из этих самых, да… не надоумил
Обманом и коварством соблазнивши
Бесхитростных, простых и немудрёных
Крестьян свои наделы продавать
Ему, барону… а затем, проклятый…
Мне слёзы застилают небосвод,
Лишь только вспомню злобных и чужих
Пришельцев из местечек украинских…
Бобруйск! Как много в этом странном звуке
Для сердца иудейского слилось…
Брадатые и рыжие, младые,
И старые, и все, и все, и все –

Как на подбор – хитры, коварны, злобны.
Таков народ, вселившийся обманом…

2
Бескрайние просторы Палестины
Еврею оказались не по росту.
Сидел бы на восточном берегу –
Ан нет. Народ проклятый не таков,
Ему все мало, мало, мало, мало...
Вот Иордан – великая река…
И чуден он, в отличье от Днепра,
Не только при какой-то там погоде.
Широк, могуч, величествен настолько,
Что даже Щука, всех царица рыб,
Едва ли доплывет до середины,
Куда ей… Но захватчик вероломный
Гуляет по обоим берегам.
Ему молиться, видите ли, надо…
Приспичило пархатому молиться!
Молился бы в Бобруйске у себя…
Но нет! И нет конца ни угнетенью,
Ни притесненью, ни, ни, ни, ни, ни,
Ни прочим униженьям и вообще…
Да по какому праву, по како
Му праву…надоело говорить.
Нет счета злодеяниям еврейским –
И точка. Паразит, а не народ.


ноябрь 2010

Боря Ладыжанский
***
Бездельник, музыкант и паразит.
такой диагноз, даже – приговор -
мне бедностью пожизненной грозит,
проигран спор.
да не один, а множество подряд.
в одну и ту же дудку мне дудят:
все правы, я один лишь виноват,
такой расклад...
ребята, я не Байрон, я другой,
не иудей - но также и не гой,
в могиле нахожусь одной ногой
да, дорогой,

я проиграл, не спорю, ну а ты?
пасутся безмятежные скоты,
жуют мои увядшие цветы,
мосты

разведены, и даже – сожжены,
не тратя силы в поисках жены,
рецепторы и так раздражены,
страны

я тоже не прошу себе другой,
эпохи или должности, нагой,
смиренно пробираюсь в мир иной,
не ной,

и не жалей, пожалуйста, не плачь,
прошла пора успехов и удач,
я сам себе безжалостный палач,
не плачь.


11 января 2014

Боря Ладыжанский


***

Просто: не писать без вдохновенья,
все поделки гнать, и гнать взашей
без упрёка, страха и сомненья
тяжело расслышать тихий шёпот,
сквозь безумный рёв и гулкий топот
жизнерадостного поколенья,
жрущего народонаселенья,
стада вечно правых торгашей.
просто: кровью, на небесном склоне
чёрном, белом или голубом
не условен, и не безусловен
сам себя ловя на полуслове
о себе, о ком еще... о ком
в кровь разбитым толоконным лбом,
кровью, а не серым веществом,
ярко-красным на контрастном фоне
тесные границы благородства
горизонт невидим, но он есть
как бы мне повыше бы залезть,
мнимая проблема первородства
ложь, враньё, самообман и лесть
не разнообразие, но сходство
осознанье личного уродства,
совершенства радостная месть

авторство, невинный плагиат
первозданный ужас, страх и мука
бытия бесплодная наука
отраженье призрачного звука
лижет руку бешеная сука,
случке, небесспорный вариант,
в качестве антонима - разлука
повторенье, чей-то секундант

не боясь ударить в грязь лицом,
и не оказавшись подлецом,
трудно жить всерьёз, а не для вида

никому не нужным мертвецом
пережить смертельную обиду,
пережить... под трёхметровым льдом
а на суше дышится с трудом -
так и не дыши, земля и воздух –
не твои. Ты понял слишком поздно,
и отдай надежду, счастье, веру.
Получи любовь - и стратосферу.



26 февраля 2014

Боря Ладыжанский



Алкоголю, ему одному
Сам себя отдаю на заклание
и ни жить, ни трезветь потому
не имею ни сил, ни желания


28 декабря 2013

Боря Ладыжанский

***

мне как поэту, панку, хиппи, рокеру -
национальность абсолютно по херу,
да и не только, блядь, национальность,
а жизнь и смерть, фантазии, реальность
и смысл, и вымысел, прозренья,
заблужденья,
религия, налогообложенье,
долги, мозги, пожарные, полиция,
куда, зачем и почему стремиться,
безделье, труд, и вечное движенье -
всё суета, в итоге пораженье,
я тычу пальцем по клавиатуре -
вот мой подарок мировой культуре.


7 января 2014

Даааа. Боря может интересно сказать в стихах ОБО ВСЕМ! Боря может!

Талант. С удовольствием прочла свежевыложеные стихи...

Не впечатляет.Абсолютный примитивизм.

я, думаю на всех не угодишь,несомненно как стихоплетение- хорошо, но не моё...

Высоцкий примитивен, а уж Пушкин как...

А Маяковский... сплошные лозунги на злобу дня
Поэты - они всегда акыны. "Что вижу, о том пою"
На мой взгляд примитивно - это когда вообще ни о чем сказать не можешь

Боря Ладыжанский








Мой Гамлет.
Мне в жизни почему-то не везло,
А я привык – и всё. Живу, не охну…
Но вот возьму – и сдохну всем назло.
Или наоборот – назло не сдохну.
Что выбрать?
Аргументы, как всегда,
Распределились поровну, гадаю:
Э… да, и нет…и да, и нет, и да…
Да… чёрт, какого хера я страдаю,
когда легко и просто, например -----

И я готов, как юный пионер.

9 сентября 2012

Боря Ладыжанский



Миф.
Давид, с головой Олоферна на блюде -
понуро бредёт,
Возвращаясь со свадьбы Самсона
из Иерусалима,
Тщетно припомнить пытаясь,
зачем, почему...
Блюдо – понятно, но вот голова –
чья, и куда
он её тащит... какой-то мужик
бородатый,
родом из града Содома,
ему всё сулил
славу и деньги, позировать звал...
для чего-то,
это на свадьбе еще, на пиру...
согласился... иль нет,
тоже не помнит Давид....
Надо завязывать с пьянкой -
вывод, единственно верный,
вдруг озаряет его.

27 января 2014

У всех свой вкус.
Но от примитивности здесь очень далеко.

да-да, свой вкус.
я вот Mаяковского не люблю, но кто оспорит, что он талант??? хотя и такие находятся....

Bagira
Я тоже не люблю Маяковского.
Но очень люблю Сашу Чёрного.
А на него тоже свой вкус.

Дело в том, что здесь, у нас, выкладывают своё творчество, как правило, непрофессионалы.... поэтому мы к ним подходим не со столь строгими мерками....и хаять чужие стихи, или там, прозу, не принято....
Обычно, если не нравится - больше не возвращаешься в ветку....
понравилось - похвали и поблагодари за полученное от чтения удовольствие... Как-то вот так.

А делаем критические замечания только по просьбе автора....
... художника обидеть может каждый (с)...
У нас дружеский форум... Я бы даже сказала - очень дружеский...

Можно и вернуться - с конструктивной критикой. При условии, что разбираешься в этом.
И без ярлыков.

А мне нравится Игорь Губерман....

Suum cuique,поэтому и ответил в эту ветку.И действительно Высоцкий в подавляющем количестве своих произведений отдает предпочтение примитивизму.Именно по принципу-что вижу о том пою.
Я не говорю что примитивизм это плохо, просто это не для меня.Или высказывать свое мнение у вас не принято?

ОК! Будем считать, что я не поняла.....

капрал., разумеется, каждому своё. Меня впечатляет эрудиция. Кругозор...
Мало у кого он не заужен. А так, и классика поэзии особо не впечатляет.

капрал., принято, но отвыкли.

да, в живописи тоже есть такое направление как примитивизм- тоже не моё

Боря Ладыжанский



***
смеркалось -
и, соскальзывая вниз
по гладко полированному небу,
цепляясь крючковатыми лучами,
зазубренными красными лучами,
звезда, раздувшись от натуги, отражалась
в зеркальном здании алмазной биржи,
ещё бы... углероду ли не знать
цены - себе и прочим, африканцам,
якутам, аргентинцам – всё равно.

при плавном повороте головы
зеркальная поверхность оживает
и движется, смещается фасад,
фургон, рисунок на асфальте, лужа,
еще одна - и в луже воробей,
решивший искупаться перед смертью,
поскольку смерть в обличье рыжей кошки,
еще не старой, но не молодой,
а опытной охотницы, тигрицы,
уже напряжена перед прыжком,
который быть не может неудачным,
поскольку быть не может, чтоб такая
кошачья Артемида – промахнулась
темнеет воздух, гаснет небосвод
осенний день становится вчерашним
и умирает, в муках ли, без мук,
мне жаль его, но больше – воробья
я ухожу, и уношу с собой
всё, что хотел, и мой вчерашний день
останется со мной, фасад зеркальный,
до крови расцарапанное небо,
скамейка, кошка, лужа, воробей.




15 сентября 2013

Боря Ладыжанский





Perpetuum mobile,

или стихи о всеобъемлющей гениальности.

( Ария Евгения Евтушенко )

Я в душе
энтузиаст,
славлю вечное движенье,
и науки достиженья,
и родной рабочий класс,
и крестьянство трудовое,
полевод и агроном
я в душе,
моё родное,
размышляю головою -
полотняное, льняное...
фрезеровщик, астроном,
лекарь, пекарь и механик,
починяю трактора,
выпекаю тульский пряник,
похмеляюся с утра,
я в душе
механизатор,
комбайнёр и тракторист,
и отважен, как Доватор,
генерал-кавалерист,
как артистка Мордюкова
и спляшу вам, и спою,
мигом вылечу любого,
или чучело набью,
я в душе
таксидермист
и патологоанатом,
я могуч, как мирный атом,
пусть очкаст и неказист,спроектирую плотину
или синхрофазотрон,
разогну кривую спину,
фауст выточу патрон,
возведу любое зданье,
и разрушу, как хочу -
так и будет, испытанья
мне любые по плечу,
и, предчувствием встревожен,
и от счастья сам не свой -
вечный двигатель -
возможен,
понимаю головой,
потому что происходит
неподвластное уму:
солнце всходит и заходитпо приказу моему.


8 декабря 2012

Боря Ладыжанский


***

Д. Б.

Неумолим технический прогресс.
И подчинившись общему закону,
На землю, что черна и незнакома,
Я ранним утром тихо с пальмы слез.

Попробовал ходить – и ничего,
освоился. Обрадован успехом,
я ждал и опасался одного:
неотвратимой встречи с человеком.

Я знал, что люди всё равно придут,
и что потом - нетрудно догадаться,
поэтому не стал и дожидаться,
когда меня заметят – и стряхнут.

Спустился сам, заранее, готов
к труду и обороне, если надо.
И в поиске необходимых слов,
из леса, что моим был райским садом,

я вышел в город, к людям, и ничем
не отличаясь от иных снаружи,
и разобравшись быстро что почем,
и думая, что быть могло и хуже,

когда б стряхнули -
начал быть как все.
Платить за коммунальные по счёту,
футбольно-кулинарные заботы
в ассортименте, и во всей красе,
компьютер, телефон, полно чудес.
Есть чем гордиться Городу и Миру.


Я обживаю новую квартиру,
и так хочу уйти обратно в лес…



17 сентября 2012 г.

Боря Ладыжанский

***

Притаились бесы по углам,
как всегда, прошло немало лет -
я привык, ненужный старый хлам,
надо бы пошарить по шкафам,
там припрятан не один скелет.

Всё - в утиль, на свалку, в печь, на слом.
Не желал я – и не делал зла,
ни козлом не стал, и ни ослом,
и не проиграл в борьбе со злом,
выметайтесь, черти, из угла...
Совесть... относительно чиста,
вот, мой бес – но я могу и без
беса, до могилы и креста,
пусть меня проглотит пустота,
пусть осталось времени в обрез,
я хочу пожить, ещё чуть-чуть,
просто – быть. Глазеть на облака...
и пройти мой собственный, мой путь,
и с дороги больше не свернуть,
ты не веришь... Вот моя рука.

26 января 2014

Боря Ладыжанский
***

мы просто шли по улице с тобой
ты впереди, вприпрыжку, я же – следом
мы вышли подышать, перед обедом,
и вот – идём по улице с тобой
я не забуду, вряд ли, нет, едва
ли я забуду, вряд ли, нет, едва ли,
как без раздумий, страха и печали
был счастлив. Просто. Счастлив. Дважды два -
четыре, а не семь, не пять, не девять,
и прочен, и надёжен мир вокруг,
разрушившийся вдруг... настолько «вдруг»,
что не могу, и не хочу поверить

но всё случится после, а тогда...
нет, я не знал, в моём кромешном счастье,
что завтра непогода и ненастье,
и за углом – нежданная беда.


17 января 2014

Боря Ладыжанский
Муму.
Самооценка весело стремится
скатиться ниже минус - единицы,
со мною непонятное творится,
а почему?
ударами бесчисленных ступенек
отбиты рёбра, я во власти денег
отсутствия... вот, например, Тургенев
убил Муму,

наверное – потомству в назиданье
угробил бессловесное созданье,
бунтует воспалённое сознанье,
зачем, зачем,
ну – прогони, ну – отпусти на волю,
начальник, на земле хватает боли,
а многие достойны лучшей доли,
о да, но чем

создание добрей и безобидней,
тем более оно во власти злыдней,
садистов... аксиомы очевидней
едва ль найти.
Не утопи, хозяин – и начнётся
иное время, маятник качнётся,
и вам же милосердие зачтётся
в конце пути.

31 марта 2013

Боря Ладыжанский



Оптимистическая трагедия выбора.


Пять тридцать три
невидимая птица
увлечена встречанием зари
необходимо на работу торопиться
но вместо этого – так хочется напиться
сидеть на улице и громко материться…

восходит Солнце, гаснут фонари
пять тридцать три…
что выбрать?

Не дури.


20 августа 2012

Боря Ладыжанский



Утро.

Приземлившаяся на берегу обширной лужи ворона размачивает принесенный в клюве алмазной твёрдости сухарь. Неторопливо отщипывая пропитанную водой мякоть, ворона левым глазом следит за чибисом, заметившим появление чужака, чибис пришельцев не любит, это его лужа. Разрезая тягучий утренний воздух нечеловеческими воплями, чибис устремляется в пешую атаку, ворона тяжело и нехотя взлетает, от дурака лучше держаться подальше. Чибис, обежав полный круг по границе владений, выключает сирену. Ворона ждет, сухарь мокнет в луже. Чибис на другом берегу снова увлечён своими червями, жуками и улитками, ворона бесшумно слетает вниз, я гашу докуренную сигарету, вытряхиваю кофейную гущу и возвращаюсь к людям.



4 июля 2012 г.

Боря Ладыжанский
Стишки в альбом.

Ты знаешь... у кого чего болит,
я инвалид как раз по этой части,
притягиваю разные несчастья,
скандалы, драки и радикулит.
Оно мне надо? Нет, не надо мне,
я жизни не такой себе хотел
совсем. Но в этой пакостной стране,
я не у дел. Не то что не у дел -

а вообще вне жизни, понимай
как хочешь, говорю, что говорю.
Не принимаешь – так не принимай,
мне хорошо и так. Благодарю.


29января 2014

Я читала и думала:

а в другой стране - было бы иначе?
и не уйти обратно в лес...

Стихи замечательные... Мне всё нравится.
"...в этой пакостной стране" - меня абсолютно не смущает... художников (поэтов в данном случае) жизнь зачастую не балует- индивидуи не всегда умеют в неё вписываться, приспосабливаться.... и действительность они воспринимают иначе... тоньше... острее... более болезненно...
Для них нередко родина оказывается мачехой...
Таня, а он публиковаться не пробовал?
Кстати, насколько я помню, существует сайт, где многие поэты на своих страницах выкладывают свои стихи... (Тала, или Альфа наверное могут дать ссылку... там у нашей Вики (Илиш) тоже есть страница... и у Кандибобера...
Мне кажется, стОит тебе и там завести для него страницу и туда тоже поместить его стихи... тем более, если не ошибаюсь, там они типо авторизуются..... и в более широком доступе.
И там, кажется, отзывы достаточно объективные...

Тань, такую не присылал?


Костёр.

памяти А. Лукьянова

Вот... а теперь я лягу и умру,
не навсегда, пока лишь до утра,
ночной туман... к далёкому костру,
и память неожиданно остра,
я сквозь туман иду, не торопясь,
я не могу забыть дороги, нет,
нисколько не боясь, и не таясь,
из темноты я выхожу на свет
Уже мне слышен тихий разговор,
уже я различаю голоса
и лица узнаю, горит костёр,
и дым летит в пустые небеса,
я тоже узнан, место у огня
мне предлагают, наливают чай...
наверное, любили вы меня,
и ждали, и, наверное, скучали...

Уходит в небо сизый лёгкий дым,
передают по кругу мне гитару
а ты, мой друг, остался молодым
а я не молодой уже, я старый...
ты улыбнёшься, молча мне кивнёшь,
а я спою, так много накопилось,
про мой сентябрь, про мой весенний дождь,
про то, что было – или не случилось...

Мы выпьем и закурим, посидим
и помолчим, какие там слова
а ты, мой друг, остался молодым
а я, смотри – седая голова...

Светает, время... мне пора домой,
светает, и пора мне возвращаться
Здесь мой огонь, здесь воля и покой,
с друзьями так не хочется прощаться,
я знаю, что любили вы меня,
и я любил, до встречи, не скучайте
мне так тепло у вашего огня,
и мы еще увидимся, прощайте...
28 января 2014

Боря Ладыжанский

***

Ожидали землетрясения,
а случился всемирный потоп.
Собирались мы - на лечение,
а отправились прямо в гроб.

Всех синоптиков перерезали
первым делом... сидим и ждём,
не спасутся и самые резвые
под таким проливным дождём.

Отвалили как можно дальше
мы от гор, ну - идёшь да идёшь,
дожидались-то лавы горячей -
ледяной получили дождь.

Продолжаем сидеть и мокнуть,
каждый думает: вот идиот...
Если всем суждено подохнуть -
от судьбы никто не уйдёт.


27 января 2014

хороший стих про потоп и судьбу и про сон понравился.

Боря Ладыжанский

Светлый путь.

Эх, нога моя хромая
Не даётся мне прямая
Я канаю по кривой
Огорчается конвой
Не кручинься, вологодский
Мир – он круглый, а не плоский
Так сказать, сферический
Наш мирок физический,
Так сказать, материальный...
Он пускай не идеальный -
Ничего себе вполне…
Это мы сидим в говне
По прямой попёрли, дурни
Эх, парнишка я культурный,
Даже – интеллектуал,
Лобачевского читал,
Понял - и давно и прочно,
Что от точки и до точки
Не добраться по прямой…
Добровольно я хромой
По прямой шагают строем,
Молча, в ногу, под конвоем.
Путь ваш светлый и прямой,
Жаль – кончается тюрьмой
На моей хромой ноге
Я, спасибо – по дуге…
Но на воле, с песней вольной,
Не зэка – и не конвойный.

8 апреля 2015

...я молча головой киваю,
да, идиот я, к сожалению...
но - никого не убиваю,
поверьте, вовсе не из лени...

Боря Ладыжанский

08.02.04


Что с того, что собирались, планировали и обсуждали. Что с того, что
известен заранее пол, даже день рожденья – назначен заранее... Жену
отвезли в роддом. Время остановилось. Часы скрипели и стояли, время
застряло внутри, часы не могли провернуть его между шестерен. Вечер
настал сам собой, без помощи времени. Зима, знаете… Стемнеет, а вот
рассветёт ли... Телефон умер. Ожидание убило его. Он лежал передо мной
на столе гигантским тараканьим трупом. Из него торчала антенна. Вот,
думал я, в него воткнули антенну – и конечно он сдох... Мы купили его
уже мертвым…Но он же работал…Значит, он сдох уже у нас... Мы его плохо
кормили… И тут он воскрес! Закричал, завопил не своим телефоньим
голосом, и не успел я вцепиться в него, а уже знал... Знал, чей это
крик,чей голос я слышу, чей голос долетел до меня, это Борька, Борька
заорал первый раз в жизни, заорал, значит - вдохнул, заорал, значит –
выдохнул!.. Заорал – значит, живой!..
Часы поехали дальше. Головой к
плечу прижатый телефон, внятно бормоча, поздравлял меня с рождением
сына… Ну что это за новости, думал я, глядя на свои вяло дрожащие руки.
Сын, три пятьсот, здоровый, черноглазый, черноволосый… Мальчишка... Тоже мне новости, думал я, иначе просто
быть не могло.

Боря Ладыжанский


***

ах, как скучно погибать под поездом,
Мендельсона бронхами свистя
поезд вряд ли даже остановится,
о судьбе разрезанной грустя

у стальных машин – закон железный,
мчатся, удивительные, вдаль
чьей-то жизни, полубесполезной,
им совсем, ни капельки не жаль

или жаль... ни в чём я не уверен
сомневаюсь, ты меня прости
вот – лежу, раскидан и растерян
по обеим сторонам пути

нет, не остановится машина
видимо, не нужен, я пойму
полупережёванный мужчина
никому

улыбаюсь черепом печально
по привычке лёгкими дышу,
пыльными кишками на прощанье
помашу.

7 декабря 2012

Боря Ладыжанский


***

...чего там – да. Хотелось бы и славы,
известности, скорее – уваженья
к сединам и признания заслуг
но деньги – вот же блядь – всего нужнее
что проку, если нечем заплатить
и не на что купить, приобрести,
заполучить и заиметь - иди-ка в жопу
известность, слава, как тебя там звать…



июнь 2013

Боря Ладыжанский

***
Не решивший ничего запой,
не последний, но очередной
завершился. Утро, борода
титанического требует труда
при сбривании.
Уничтожив клочья бороды,
я разглядываю прошлого следы:
синяки и шишки, алкогольный грим,
лишь в запойном состоянии моим
пребыванием

объяснимый, при определён
ной фантазии.
Ничем не обделён
при рождении,
я, как видно, ухитрился растерять
всё, что выдали отец и мать.
Наваждение…
Много разницы, однако, между тем,
кем я был – и кем я стал
ну же, кем?
(или стану в скором времени)

привидением.



19 августа 2012

Боря Ладыжанский


Сентябрь.

Тане Люкшиной


На улице сентябрь, любовь моя
Залито небо синей акварелью,
И воздух не спеша перетекает,
Ленивой лапой трогает листву,
За вечер пожелтевшую. Деревья,
Дворы и крыши утонули в небе,
На землю опустившемся, покой…
Окончен суматошный летний бег,
Лежит во прахе ласковый июнь,
Гниёт июль… нелепый месяц август,
Прощаясь, что-то матом прокричал
И сгинул. Астматическое лето
Скидав улыбки наспех в чемодан,
И шлёпанцы роняя то и дело,
Спешит на поезд. Проводник сердитый
Свистит и машет, и состав отходит.
Грустит вокзал, тускнеют фонари,
Фасады чёрной копотью покрыты,
Хоть паровозов нет уже давно,
Но копоть – это призрак паровоза,
И пар – его бессмертная душа

На улице сентябрь, любовь моя
Уже сентябрь. Зима не за горами.
Пустая, чёрно-белая зима...
Чудовища дыханье ледяное
Погасит разноцветные огни,
Все наши краски, запахи и звуки
Исчезнут, растворятся в пустоте,
Склонённый -
уважительным поклоном
Я провожаю обречённый мир.




сентябрь 2011

Боря Ладыжанский


***

Очи черные
Зубы белые
Ушки челка и
Загорелые
ручки, плечики
ножки, спиночка
Что за девочка,
Ах, картиночка
Бельмы мутные
Зубы желтые
Баба жуткая
Пережеванная
Жизнью грубою
Переварена
Смертью глупою
Передарена
Алкоголию
На потеху
Ох ты доля, и
Не до смеху
Не живая,
а полумертвая
Не вставая
сосёт четвертую
за четвертою
будет пятая,
пропитАя
а не распятая,
запятая,
и так – до точки
пролетают
деньки и ночки.

25 сентября 2011

Боря Ладыжанский



***

обломками вчерашних облаков
завалено сегодняшнее небо
но завтрашнее солнце растолкав
локтями расцарапанными в кровь
стропила искалеченные рамы
осколки черепицы пробивает
горячей краснорыжей головой
лежащий косо уцелевший свод
разрушенного за ночь мирозданья

и мертвый оживает


Август 2012

Боря Ладыжанский




***
Когда б имел – но не имею
я ни того, и ни сего,
Как пострадавший за идею
свободы духа моего
Ничем не отличимый внешне
от рядового алкаша,
Я человек другой, конечно,
Во мне свободная душа.
Поэтому, когда я, скажем,
Перебираю, как большой -
То я сливаюсь не с пейзажем,
А со своею же душой.
Порой, прекрасна и печальна,
Душа пылает и горит,
A пламя - нематериально,
Не греет – но и не коптит...

Не княжу, и не володею,
И не желаю ни хрена.
Лежу, страдаю за идею -
Пускай повесится жена.


20 августа 2011 г.

Не молчите, друзья,
Вы скажите хоть слово
Мне без слова нельзя,
Буду снова и снова
Рифмовать я слова
Фантазёру и нытику
так нужна похвала...
Но - согласен на критику

старое нашел, не присылал вроде

Боря Ладыжанский



Пиросмани. ( циническое )

Памяти поэта Вознесенского.

Что знаете вы Пиросмани о?
Что покупал он розы миллио
Нами, хлебал вино, вино, вино,
И малевал какое-то говно.

Он всё имел – и домик, и холсты.
С самим градоначальником - на «ты»,
Но вдруг, в закатных сумерках грустя,
Узрел шалавы местной прелестя.

И кончился покой, покой исчез.
Художник наш не спит, не пьёт, не ест,
всё думает: а как бы мне бы вот
сорвать, как говорится, нежный плод?

Подкатывал и этак к ней, и так -
она же ноль внимания. Мудак,
как распоследний валенок, берёт
И краски, и холсты - и продаёт.

И дом, его где мамка родила,
такие вот, сограждане, дела,
И папины последние носки,
совсем рехнулся парень от тоски.

Всё потому, что как-то ей сказал:
- Вы, милая, почти что идеал,
имею я и домик, и холсты…
Проследуем, пожалуйста, в кусты?

Она лишь рассмеялася в ответ:
- Для маляров сегодня скидок нет,
Насрать на краски, домик и холсты.
А ты, гундосый, мне купи цветы,

Которые – актриса! – я люблю,
Не те, что три десятка по рублю,
А розы, ну, к примеру – миллион,
И приходи. И не забудь гондон.

И видит Пиросмани: идеал,
Что он воображеньем рисовал,
Не идеал, а глупая овца,
И не достоин брачного венца,

Однако, он - из гордости, герой,
Хотя и так имел карман с дырой,
Все розы по республике скупил,
И у крыльца шалавы навалил

Их кучу. Тихо в двери постучал,
Пока она зевала, помолчал,
Потом сказал: вот розы, подавись.
А я не прикоснусь к тебе ни в жись.

Сказал – да и пошёл себе в кино.
Или в трактир. Не всё ли нам равно.
Когда разочарует идеал -
Понятно, сильно он переживал.



13 сентября 2012

Боря Ладыжанский


И.Б.

***

Зацвела полынь,
горькая печаль

жёлтая пыльца на руке моей.

Нету ничего – а чего-то жаль,

поумнее бы, да помедленней…



Зависелся я на моём кресте,

и ни жизни мне, и ни смерти мне,

где же вы мои, вязну в пустоте,

небу я шепчу, Солнцу и Луне,



где же вы мои, недруги-друзья,

жизнь качается, спотыкается…

Некуда идти – и назад нельзя,

а душа болит, сердце мается.



Шевелю рукой – нет её, руки.

Вот же дураки, вам-то что за блажь…

Вытряхни карман, горе-пятаки,

бедному отдашь, нищему подашь.



Я несуществующая беда,

я никто, ничто, никогда, нигде.

Больше никогда – вот же ерунда,

растворись вода в огненной беде.



Не бесчувственный, а бессмысленный,

а слова мои – все последние,

не родня вы мне, думы, мысли-то.

Самозванцы мы, не наследники.



Мой упёрся крест в небо головой,

посмотрю вокруг, что увижу я…

скатертью земля с вышитой канвой,

всё вам расскажу – если выживу.





3 мая 2015

смеюсь... Танюха, смотри в старой тетрадке нашел:

Ни животных, ни растительных
Не хватает мне белков -
Потому я восхитительно,
Вдохновенно бестолков.

Боря Ладыжанский


***

ах, как скучно погибать под поездом,
Мендельсона бронхами свистя
поезд вряд ли даже остановится,
о судьбе разрезанной грустя

у стальных машин – закон железный,
мчатся, удивительные, вдаль
чьей-то жизни, полубесполезной,
им совсем, ни капельки не жаль

или жаль... ни в чём я не уверен
сомневаюсь, ты меня прости
вот – лежу, раскидан и растерян
по обеим сторонам пути

нет, не остановится машина
видимо, не нужен, я пойму
полупережёванный мужчина
никому

улыбаюсь черепом печально
по привычке лёгкими дышу,
пыльными кишками на прощанье
помашу.

7 декабря 2012

Боря Ладыжанский

08.02.04


Что с того, что собирались, планировали и обсуждали. Что с того, что
известен заранее пол, даже день рожденья – назначен заранее... Жену
отвезли в роддом. Время остановилось. Часы скрипели и стояли, время
застряло внутри, часы не могли провернуть его между шестерен. Вечер
настал сам собой, без помощи времени. Зима, знаете… Стемнеет, а вот
рассветёт ли... Телефон умер. Ожидание убило его. Он лежал передо мной
на столе гигантским тараканьим трупом. Из него торчала антенна. Вот,
думал я, в него воткнули антенну – и конечно он сдох... Мы купили его
уже мертвым…Но он же работал…Значит, он сдох уже у нас... Мы его плохо
кормили… И тут он воскрес! Закричал, завопил не своим телефоньим
голосом, и не успел я вцепиться в него, а уже знал... Знал, чей это
крик,чей голос я слышу, чей голос долетел до меня, это Борька, Борька
заорал первый раз в жизни, заорал, значит - вдохнул, заорал, значит –
выдохнул!.. Заорал – значит, живой!..
Часы поехали дальше. Головой к
плечу прижатый телефон, внятно бормоча, поздравлял меня с рождением
сына… Ну что это за новости, думал я, глядя на свои вяло дрожащие руки.
Сын, три пятьсот, здоровый, черноглазый, черноволосый… Мальчишка... Тоже мне новости, думал я, иначе просто
быть не могло.

...я молча головой киваю,
да, идиот я, к сожалению...
но - никого не убиваю,
поверьте, вовсе не из лени...

Боря Ладыжанский

Светлый путь.

Эх, нога моя хромая
Не даётся мне прямая
Я канаю по кривой
Огорчается конвой
Не кручинься, вологодский
Мир – он круглый, а не плоский
Так сказать, сферический
Наш мирок физический,
Так сказать, материальный...
Он пускай не идеальный -
Ничего себе вполне…
Это мы сидим в говне
По прямой попёрли, дурни
Эх, парнишка я культурный,
Даже – интеллектуал,
Лобачевского читал,
Понял - и давно и прочно,
Что от точки и до точки
Не добраться по прямой…
Добровольно я хромой
По прямой шагают строем,
Молча, в ногу, под конвоем.
Путь ваш светлый и прямой,
Жаль – кончается тюрьмой
На моей хромой ноге
Я, спасибо – по дуге…
Но на воле, с песней вольной,
Не зэка – и не конвойный.

8 апреля 2015

Вот и продолжение.
Привет ему от нас, читателей.

Ваша тетя
Обязательно.
Борюлик давно их прислал. Это я никак не могла выбраться.

Ничем не отличимый внешне...
Но не пустая, не опустевшая душа. Взгляд, все видящий в метафорах.. Из реалий.

Боря Ладыжанский


День отъезда.

Я купил билет в предварительной кассе и неделю пил – до отъезда. Совсем не чувствовать горя невозможно, но есть верный способ отсрочить страшный миг понимания. Нельзя остановить время, зато можно перестать его считать, если все равно уже ничего не исправить, не изменить, не отменить… Да, я не тот, и не этот, я не стал, не заработал, но я не… пусть я не такой, но и не такой тоже, и я ведь люблю, люблю, люблю, неужели…Душа не хотела уезжать со мной, бунтовала, обижалась, сопротивлялась, доказывала, спорила, возмущалась, ругалась и плакала… Душа хотела остаться, но мне приходилось брать ее с собой, я не мог уехать без нее… Если мог бы – оставил, но не мог…

Наступил трезвый день отъезда. Стартовал с рассветом, и покатился, набирая скорость, к вечеру… Никаких дел, все уже сделано, все решено… Вечер, остался час…полчаса…десять минут…пять…Всё. Я встал, открыл дверь и вышел.
Я уезжал налегке, багажа почти не было, вещи не тяготили меня, вещи никогда не тяготили меня. Не надо меня провожать, повторил я слова, произнесенные минутой раньше… Не надо меня провожать, сказал я минуту назад – и замолчал. Не стал продолжать, что предпочел бы вовсе не расставаться, что мне так тяжело, что можно еще попытаться…Что скажи она хоть слово – и я останусь, что я жду от нее одного-единственного слова, что… Не надо провожать, когда уже выпроводили. Лучше – вспоминайте обо мне только хорошее, тогда будет надежда увидеться, не надо помнить злое, не стоит думать о плохом…
Я спустился по лестнице и вышел во двор. Улица, город, ничего не подозревая, не обращали на меня никакого внимания, или уже не узнавали меня. Полупустая сумка болталась на плече, а я тащил никому не видимую тяжесть вечной разлуки, думая о том, что разлука тяжелее и страшнее смерти, и если Стикс – река мертвых, то Разлука – главный приток этой реки…Душа моя летала где-то, а тело шло, шло на вокзал, но и тело не было уже единым целым, не только душа разрывалась от горя, тело, оставшееся без души разъединялось, теряло смысл. Ноги шагали, глупые, они делали то что умели – шли…Сердце колотилось, подозревая недоброе, неровно, гулко…Легкие втягивали горький дым сигареты, а я хотел вдохнуть горечь, я хотел запомнить… Этот город, почему я так его люблю, ведь не за что любить его, совершенно не за что. Эта в безветрие висящая пыль, эта гарь, листья жгут, осень…уже осень. Желтый цвет гибели, распада, смерти…Возвратившаяся душа металась и плакала, она не понимала, отказывалась понимать, зачем, зачем, зачем…
…А голова соображала трезво – и противилась этой трезвости. Ноги, подчиняясь голове, сменили направление… Мужики, на поезд опаздываю, сказал я, через минуту запил горькую водку кислым пивом и повесил на плечо потяжелевшую сумку. Вокзал совсем рядом. Вот мой поезд, подумал я…

…Круглосуточная вокзальная суета облегчает похоронное настроение одинокого отъезда. Все-таки, смерть – это тишина, а здесь гудки, лязганье, крики, сигналы, отправляется с первого пути… Ты не один, все едут, нумерация вагонов, бегом, бегом, на миру и смерть красна, и отъезд не так страшен… Не пытайся объяснять проводнику, что такое разлука, он всю жизнь в дороге, работа как работа…Харон – тоже на службе. В вагоне множество мелких милосердных дел – постель, соседи-попутчики, чай… Познакомимся, вместе ехать долго…Очень приятно, вежливость помогает жить и не сойти с ума... Отправление уже объявлено, вот и всё. Перрон качнулся, поплыл…
Равнодушно, мертвыми глазами я смотрел, как разгоняясь по дороге в прошлое уносятся люди, дома, деревья, столбы, переживания, мысли, чувства… Начиналась новая жизнь, всего лишь новая жизнь, которая закончится новой смертью.

Из Ломоносова.
Тане Люкшиной

Cебя я возомнил Пигмалионом,
Но нет, куды... статуя подломилась,
Бесчувственный безмозглый истукан
Подмял меня своей безумной тушей,
Чугунным равнодушием задушен,
Не сыт, не пьян, придавленный смутьян.

Короче говоря – не получилось
Соперничати мне с Пигмалионом:
Взыскати справедливости на оном
Ты свете – не надейся, Аполлонам -
И тем хребты ломают,
по законам
земного притяжения...
Невтонам – спасибо, сволочи,
по вашим, блядь, законам.


1 генваря зимы христовой 2013 писано собственнодвуручно.

***
Т. Л.
Плюю на злобных старух,
а чего ты ждала-хотела?
чем выше взлетает дух -
тем ниже валится тело


8 января 2014

Боря Ладыжанский


Рефрижератор.
я имел большие планы
в неотёсанной башке
а теперь качаюсь плавно
Буратиной на крючке

замороженные туши
стиснули мои плеча
всё же мне намного лучше
было б не искать ключа

а теперь – качаюсь плавно
вместе с мясом остальным
драгоценный ключик, падла
оказался разводным
10 декабря 2012

Боря Ладыжанский



Выборы.

Отягощённый самомненьем непомерным
Выходит шут очередной из костюмерной
Горит венец над государственным лицом
Огнём пылают королевские регалии
Взор, аксельбанты,эполеты и медали
Под аккомпанемент восторженных рыданий
Шут признаётся свеженайденным отцом.


17 апреля 2014

Ох. как тяжело он расставался-то.